1991年的夏天，空气里都飘着麦子的甜香，那是最质朴的芬芳，是新麦在阳光下晒出的暖意，是风吹过田野时裹挟的颗粒气息，这味道不像刻意添加的糖，而是自然酿在风里、渗进土里的本真甜意，深深烙在记忆的骨血里，多年后，无论走到哪里，只要闻到类似的气息，那年夏天的阳光、麦浪和纯粹的欢喜，就会瞬间漫过心头，带着岁月也冲不淡的温柔。
1991年的夏天，好像比现在更长，也更慢，阳光把小镇的青石板路晒得发烫，空气里飘着槐花的甜香，还有刚出锅的馃崉，那股子麦香混着芝麻香，能顺着巷子飘半条街，那时候我还小，总觉得最幸福的事，就是攥着奶奶给的几毛零钱，跑到巷口王奶奶的馃摊前，等那刚炸好的馃崉馃崉——金黄的、圆滚滚的，像一个个小太阳，咬一口，外皮酥得掉渣，里面的红糖馅儿烫得直吹气,却又甜得让人心里发颤。
王奶奶的馃摊，是小镇夏天的固定风景，她的推车是老式的木头架子，刷着层绿漆，边角都磨得发白，车上支着个黑铁锅，底下烧着蜂窝煤，火苗子“呼呼”地舔着锅底，油锅里滋滋冒着细密的泡，王奶奶总穿一件洗得发白的蓝布衫，头发在脑后挽成个髻，用一根旧发簪别着，手里拿着长筷子，在油锅里轻轻一搅，那些沉在底下的馃崉就慢慢浮起来,像一群胖乎乎的小鸭子。
“来啦，小馋猫？”王奶奶看见我，眼角的皱纹就笑成一朵花，她的手总带着点面粉和油烟的味道,却让人觉得很踏实。
我攥着钱跑过去，把钱往她手心里一塞：“奶奶，要一个馃崉！”
“好嘞，给你炸个大的！”王奶奶说着，抓起一块醒好的面团，在案板上“哒哒哒”地擀成圆片，舀一勺红糖芝麻馅儿放在中间，手指一捏一折，一个圆圆的馃坯就成了，她熟练地把馃坯丢进油锅，铁锅里的油立刻“噼里啪啦”地响起来，馃坯在油里慢慢鼓起来，颜色从白变成淡黄，再变成金黄,像被阳光吻过的麦穗。
我蹲在推车旁，眼睛一眨不眨地看着，锅里的油香混着麦香，钻进鼻子里，馋得我直咽口水，王奶奶用长筷子夹起炸好的馃崉，在锅沿上磕了磕多余的油，递给我：“小心烫，刚出锅的！”
我接过馃崉，两只小手捧着，吹了又吹，然后狠狠咬一口，外皮酥得掉渣，红糖馅儿像熔化的琥珀一样流出来，烫得我直咧嘴，却又舍不得放下，奶奶总在旁边笑着说：“慢点吃，没人跟你抢。”可我哪里能慢得下来？那股子甜，从舌尖一直甜到心里,好像把整个夏天的炎热都驱散了。
那时候的馃崉，好像比现在的更有“灵魂”，王奶奶用的面粉是自家磨的，麦香特别浓；红糖是土灶上熬的老红糖，带着点焦糖的香气；芝麻是炒过的，咬起来“嘎嘣脆”，最关键的是王奶奶的手艺，她炸馃崉从不贪快，一个馃崉要在油锅里炸三分钟，火候要刚刚好——炸短了不酥，炸长了会硬，她说：“做吃的，得用心，才能对得起这麦子，对得起这糖。”
小镇的孩子们都爱王奶奶的馃摊，放了学，我们一群人围在推车旁，有的等馃崉，有的帮王奶奶递东西，有的只是闻着香味就觉得开心，王奶奶会给我们每个人分一小块炸得焦脆的馃边，说：“这是‘福根’，吃了有福气。”我们抢着吃，嘴里塞得鼓鼓囊囊，脸上沾着油星子,却笑得比谁都甜。
有时候下雨，王奶奶就把推车挪到屋檐下，支起一把大伞，我们挤在伞下，听着雨点打在伞上的“滴滴答答”声，闻着馃摊的香味，觉得雨天比晴天还热闹，王奶奶会一边炸馃崉，一边跟我们讲她年轻时候的事，说她小时候也爱吃馃崉，她妈妈天不亮就起来和面，用柴火慢慢炸，说“馃崉要圆，日子才能圆满”，那时候我不懂，只觉得王奶奶的话，像馃崉里的糖一样,甜丝丝的。
后来，小镇慢慢变了，青石板路变成了柏油路，老房子推倒了盖高楼，王奶奶的馃摊也不见了，听人说，她年纪大了，炸不动了，回乡下养老去了，我再也没吃到过那么好吃的馃崉，那些街边新开的“网红馃摊”，虽然包装精致，却总觉得少了点什么——少了王奶奶的笑脸，少了那股子用柴火慢慢炸出来的麦香，少了夏天巷子里飘着的、让人心里发颤的甜。
前几天整理旧物，翻出一张泛黄的照片，照片里，我蹲在王奶奶的馃摊旁，手里捧着一个馃崉，笑得眼睛眯成一条缝，王奶奶站在旁边，蓝布衫，白发髻，眼角的皱纹里盛着阳光，照片背面，是奶奶的字：“1991年，夏，小宝吃馃崉。”
突然就想起1991年的夏天，想起王奶奶的馃摊，想起那咬一口就流糖的