9好色先生是位在人间烟火中蘸色彩写诗的诗人，他不避世俗琐碎，以市井为纸、烟火为墨，将晨光里的市集、暮色中的炊烟、平凡人的悲喜，都揉进斑斓的诗行，他的诗里有生活的温度，有色彩的流转——或是巷口老墙的斑驳，或是街角小贩的吆喝，都化作鲜活的意象，让寻常日子开出诗意的花，他用色彩写诗，更用诗点亮烟火，在人间烟火里，写下对生活最热忱的告白。
初秋的午后，老街的梧桐叶落得慢，阳光透过叶隙筛下碎金，落在青石板路上，像撒了一把跳动的光斑，9好色先生就坐在街角“半闲茶馆”的窗边，面前一杯碧螺春热气袅袅，他却盯着窗外晾衣绳上那条褪了色的蓝印花布——风一吹，布面皱起褶子，那蓝便有了深浅浓淡，像一幅流动的水墨，他忽然笑了，眼角的皱纹里漾开暖光，说：“你看，这蓝里藏着多少个太阳的故事？”
旁人听他这么说，总忍不住打趣：“9先生好色，连块旧布都看出花来了。”他也不恼，只是摸摸自己藏青色对襟衫的袖口——那袖口磨出了毛边，却用暗红线仔细锁了边，像给旧时光绣了个花边。“好色？”他晃了晃茶杯，碧绿的茶叶沉浮，“我不过是爱这世间的颜色罢了。”
他的“好色”，是刻在骨子里的，不是对浮华的贪恋，而是对万物之色的偏执与温柔，他是个收旧货的，但从不收金银玉器，只收“带颜色的东西”：缺了口的清代青花碗，碗沿的青花在窑火里晕开的冰裂纹，他说那是“窑火写给大地的情书”；老木匠刨了一半的樟木箱子，木纹里藏着松脂的香，他说“这木头把春天的绿都酿进去了”；甚至巷口卖花老太太竹篮里蔫了的玫瑰，他也要买下来，插在粗陶瓶里，说“你看那红，从花瓣尖褪到根，像夕阳掉进了酒杯里”。
他总说：“颜色是不会骗人的。”去年深秋，他在旧货市场遇到个卖旧书的老头，书页泛黄卷边，唯独有一页夹着片干枯的银杏叶——叶脉早已枯萎，可那抹金黄还倔强地留在叶边，像被阳光吻过的印记，老头说，这书是他老伴年轻时夹的，老伴走了三年，书还在，9好色先生没还价，把书和叶子一起买了下来，后来他托人把叶脉拓在宣纸上，用淡墨题了行小字：“色会褪，但美的痕迹会留下。”他把这幅拓片挂在茶馆墙上，说：“你看这金，虽然淡了，可它曾经那么热烈地活过。”
他的“好色”，还藏在对人情的描摹里，茶馆对门有个修鞋的老张，手上的茧比鞋底还厚，可修鞋时却格外仔细——针脚密密麻麻，像给鞋子绣花，9好色先生常去修鞋，一边看老张的手，一边说：“老张，你这手上的纹路，比山水画还耐看。”老张嘿嘿笑，手里的针却更稳了，巷口卖豆腐的阿婆，每天凌晨三点起来磨豆腐，豆腐在木桶里晃荡，泛着乳白的光，9好色先生买豆腐时总要多给一块，说：“阿婆，你这豆腐的白，是月亮的颜色。”阿婆不懂什么颜色，却把豆腐装得格外满，豆腐上的水珠,像她眼角的笑意。
有人问他：“9先生，你天天收这些旧东西，看这些颜色，图什么？”他正给窗台上的绿萝浇水，水珠落在叶子上，滚成一颗晶莹的绿，他放下水壶，指着窗外说：“你看那梧桐叶，春天是嫩绿，夏天是深绿，秋天是金绿，冬天就藏进树根里等明年，颜色会变，可美一直在，我这辈子啊，就想把那些变来变去的美，都收在心里，写成诗。”
他写诗，也写颜色，诗稿不用宣纸，就用旧报纸的边角，字迹歪歪扭扭，却蘸满了色彩：“青花碗的蓝，是窑火未冷的梦”“蓝印花布的褶，是风写给岁月的信”“银杏叶的金，是夕阳掉进酒杯的余温”，他把诗稿送给茶馆的常客，有人贴在墙上，有人夹在书里，还有人学着去观察——观察清晨露珠的透明，观察黄昏云霞的橘粉